喉咙肌肉，不是气息不畅。
而是卡在……某种“权限”切换的瞬间。就像有人不由分说地拔掉了她自己的“麦克风”，然后，不由分说地，插上了另一条线路。
许砚瞬间抬起头，眼神锐利如刀，扫向虚空：“他来了。”
徐坤猛地抬头，像溺水将死之人终于看见了岸边，声音里爆发出强烈的希冀：“作家！是作家！”
林清歌的嘴唇不受控制地微微张开。
但流淌出来的，却不再是她自己沙哑而疲惫的声线。
那声音偏低，平稳，带着一种事不关己般的冷淡，和一种……懒得解释的锋利。
“我听见了。”
陈默的声音，借由她的口，再次落在这片废墟之上。
话音响起的刹那，周围的风，似乎都停顿了一瞬。连远处人群隐约的哭笑声，都像是被一只无形的手压低了一个音量——仿佛整个世界，都在本能地为“作者发言”……让路。
徐坤激动得语无伦次，指着林清歌，又指向虚空：“她要没了！她在变透明！你救她！你写她！你给她……你给她写个名字！写个身份！写什么都行！求你了！”
陈默没有理会徐坤近乎崩溃的哀求。
他像是隔着无比遥远的距离，平静地“看”着林清歌此刻的状态。语气里听不出什么情绪，反而带着一丝……淡淡的不耐烦：
“你这人，怎么还讲‘底线’。”
林清歌想骂回去，想用眼神狠狠剜他一眼，想说“我就讲，关你屁事”。可她的喉咙被牢牢“握”住，连一个自主的气音都发不出来。她只能用尽全部意志，去顶撞那股施加在意识层面的控制力，顶得眼眶发酸，太阳穴突突直跳。
陈默似乎“读”懂了她眼神里那股倔强的反抗。
他的语气，忽然带上了一点极其微弱的、几乎难以察觉的笑意。
那笑意并不温柔，也不宽慰。反而像一把用惯了的、称手的刀柄，握起来熟悉而冰冷。
“你以为我打算救你……是因为心善？”陈默顿了顿，声音里那点似有若无的嘲讽意味更明显了，“别把我……想得那么‘干净’。”
徐坤一怔，没反应过来：“那你……？”
陈默打断了他，声音干脆利落，没有任何迂回：“我不想失去一个……在我书里，最能干活、也最肯
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