风从门后涌出来。
干燥的。冰冷的。鼻腔被彭罗斯阶梯里的腐殖质气味腌了太久，这股风把凌牙整条呼吸道刮了一遍。
他等着嗅到什么。金属、霉菌、积水、腐烂——第7区的垃圾堆教会他辨认的那几百种气味中的任何一种。
什么都没有。
连"干净"都算不上。干净至少还有臭氧的底味。这股风里什么都不携带。
温度、湿度、微粒，全部被过滤到了零。
比彭罗斯阶梯里那种无菌室的空白更彻底。那里至少还有"白色"可以看、有"回声"可以听。
这里连感官可以抓住的最后一根稻草都被抽走了。
只有"空"。
脊椎从尾骨开始发麻。一节一节往上爬，经过腰椎，经过胸椎，最后在后脑勺的枕骨处炸开成一片细密的鸡皮疙瘩。
赌徒的直觉。不需要数据，不需要概率。
身体比大脑先读懂了前方那片虚空的信号。
*没有底。*
"以诺。"
身后没有回答。
回头。以诺还站在门槛外面。银色头发沾着腐殖质碎屑，歪斜的眼镜反射着战术手电微弱的光。
灰色瞳孔注视着门框上方被岁月腐蚀的两个字——**第0区**。
他的表情很安静。但那不是放松的安静。
像一个考生翻到试卷最后一页，发现附加题比预想中更长。嘴角绷着，眉心没有皱，但下颌线的咬肌鼓了一下。
*"事情还没结束"的脸。*
刚才在彭罗斯阶梯里，以诺用血和油漆在墙上写满了公式。写到指尖磨烂，写到膝盖跪出青紫。
然后那些公式全部指向了同一个结论——无解。
凌牙炸穿地板把他从那个递归梦魇里拽了出来。
那道裂缝在以诺眼底留下了痕迹。某种笃信"数学可以解决一切"的光芒，暗了一层。
但他迈过了门槛。
"进来。"凌牙的声音在门后的空间里几乎没有回响。被某种无形的介质吸收，闷在三米之内就散尽了。
以诺走了进来。
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门后的空间比溶洞更黑。
战术手
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