破军装，旧步枪，磨烂的绑腿，走破的布鞋。每个人脸上都带着两天没合眼的疲惫，每个人眼眶都熬得发红。
但他们没有一个人掉队。
没有一个人犹豫。
他们要去领枪。
他们要去打仗。
他们要去死。
——
三十分钟后。
城外三百米，废墟断墙。
当八万人的先头部队转过最后一个街角，看到那片断墙后堆积如山的木箱时——
队伍停了。
不是命令停的。
是所有人都愣住了。
那是多少箱？
没有人能数清。
木箱从断墙根一直摞到半人高的断茬，横向铺开三十多米，纵向堆了四层。
墨绿色的箱体在下午的阳光下泛着暗沉的光，箱盖没有全封，隐约能看见油纸包裹的枪托、银白色的弹链、黄澄澄的子弹屁股。
风从战场上吹过来，卷起硝烟和血腥。
也卷起油纸和防锈脂的气味。
那是一种跨越时空的气味。
六十年代的枪油，1937年的硝烟，在这一刻混合在一起。
唐生志第一个走上去。
他走到最近的那堆木箱前，蹲下身，手按在箱盖上。指尖摩挲着箱体上褪色的油漆编号——那是一串他看不懂的数字。
他掀开箱盖。
油纸剥落的瞬间，枪身露了出来。
五六式半自动步枪。
木托，三棱刺，修长的枪管，泛着幽蓝的冷光。
他拿起来，端在手里。很沉，比他打过的任何步枪都沉。枪托抵在肩窝，准星正对前方的虚空。
他没有扣扳机。
他只是端着它，端了很久。
然后他转头，看向李辰。
“李连长，”他的声音沙哑，“这枪……叫什么？”
“五六半。”李辰说，“有效射程四百米，弹匣十发，不用拉栓，扣一下打一发。”
唐生志低下头，看着手里的枪。
他打了三十年仗。
从北伐打到淞沪，从汉阳造打到中正式。他见过德国枪，见过捷克枪，见过美国枪，见过日本枪。
但手里这支——
他忽然笑了一下。
是那种压不住、也不想压的笑。
“好枪。”他说。
萧山令抱着一挺捷克式轻机枪，翻来覆去地看。他的眼镜又滑下来了，这次他没有推，就那么任它挂着。
“这枪……这枪比我们库里的捷克式新太多了。”他的声音发飘，“枪管一根毛刺都没有
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