心，有的靠在墙角，有的趴在废墟上。他们的血已经干涸，变成黑褐色的印记，深深渗进青石板的缝隙里。
没有人说话。
战士们只是默默地抬，默默地走，默默地流泪。
眼泪流下来，就用袖子擦掉。擦不掉，就任它流。
因为他们没有手去擦——两只手都抬着担架，抬着那些曾经一起吃饭、一起睡觉、一起骂娘、一起冲锋的兄弟。
一个年轻的战士蹲在地上，看着一具尸体。那尸体的脸已经被弹片削去半边，但他认得那身军装，认得那只破了洞的布鞋，认得那支还紧紧握在手里的步枪。
那是他的同乡。一起入伍，一起训练，一起从淞沪撤下来，一起守金陵。
昨天早上，他们还蹲在战壕里分吃一块干粮。
现在，他躺在这里，再也不会动了。
年轻的战士跪下来，轻轻掰开同乡的手指，把那支步枪拿起来。然后他和另一个战士一起，把尸体抬上担架。
他一直没有哭。
直到走出十几步，他才突然停住，回过头，对着那具尸体，重重磕了三个头。
然后起身，继续走。