像团队撤出更衣室。
门“咔哒”一声关上。
就在关门的一瞬间。
康纳脸上的狂躁、愤怒、嚣张，突然消失得一干二净。
他长长地吐出一口气，整个人像是泄了气的皮球，拉过一把折叠椅坐下，揉了揉发胀的太阳穴。
更衣室里的八个壮汉面面相觑，完全搞不懂教练这变脸的速度。
康纳站起身，走到刚才被骂得最惨的肖恩和迈克面前。
他没有继续责骂。
他伸手探进西装内兜，掏出两叠厚厚的美金，直接塞进两人的手里。
“拿着。”
康纳的声音有些沙哑，透着一股属于老将的沧桑。
“这是给你们家人的。我输得起，你们输不起。家里还有老婆孩子要养，拿着这些钱，去买点好吃的。”
肖恩愣住了，眼眶瞬间红了：“教练……我们给您丢人了……”
“丢人？”
康纳自嘲地笑了。
“我被哈比布按在地上摩擦过，我被达斯汀踢断过小腿。我躺在八角笼里起不来的时候，全世界都在笑话我。”
“但那又怎样？”
“格斗就是这样。总有人要倒下。”
康纳环视着这群垂头丧气的年轻人，眼神重新变得锐利，但这一次，不再是作秀。
“外面那些媒体，节目组，他们想看我发疯，想看我气急败坏。我演给他们看。”
“但在你们面前，我不仅是巨星，我是你们的教练。”
“前四场，我们输在轻敌，输在战术。”
康纳重重地拍了拍肖恩的肩膀。
“但比赛没结束。只要还有一个人站着，我们就得把牙咬碎了吞下去，然后再把对方的肉咬下来！”
“告诉我！你们还是不是杀手？！”
几句掏心窝子的话，加上那实打实的美金。
红队队员心底那团快要熄灭的火，轰然复燃。
“是！！”
八个壮汉齐声怒吼，士气瞬间回升到了顶点。
人群中，一个身材修长、金发碧眼的白人青年走上前。
皮埃尔，法国人。
他是这支队伍里技术最细腻的天花板。出身萨瓦特（法式踢拳），动作极其优雅精准，圈内绰号“手术刀”。
“教练。”
皮埃尔一边缠着手带，一边用带着浓重法国口音的英语说道。
“下一场，交给我。”
“我会用手术刀，把那个中国人的战术体系，一片一片切碎
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