白发在晨风中微微飘动。
花阴站在站台上，没有动，听着周围的声音。报摊的老板在咳嗽，早点铺的蒸笼冒着热气，远处的钟楼敲了六下。
和记忆里的声音不太一样，但又好像一模一样。他迈步走出车站，走在那条他已经走了无数遍、又好像从未走过的街道上。
街道两边的店铺换了招牌，新开了几家奶茶店，原来的书店变成了药房，老槐树还在，树冠比以前更大了。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在他苍白的头发上，落在他蒙着白布的眼睛上。
花阴走得很慢，因为每走一步，记忆里的画面就会和眼前的景象重叠在一起，那所他读了三年书的高中——不，现在已经不是高中了，变成了一所小学。
孩子们正在操场上做早操，广播里放着那首他听了无数遍的《雏鹰起飞》。
他站在铁栅栏外面，听着那些稚嫩的童声，听着那些整齐的脚步声，看着那个他曾经无数次逃课翻墙的位置——墙头上的青苔比以前厚了，没有人再从那里翻出去了。
他忽然想起一个人。庆无言。他们一起逃过课，一起在那面墙头上吃过辣条，一起在操场上跑过步，在走廊里打过架。
那些记忆还在，没有被抽离。因为他舍不得，哪怕疼，也舍不得。
花阴站了很久，久到早操结束了，孩子们回了教室，操场上空了。他才转过身，继续走。
这是他回来的理由。
不是为了庆功，不是为了受勋，不是为了接受那些他不需要的赞美。
是为了回来看看，看看那些他离开时来不及告别的地方，看看那些他以为再也回不来的时光。
他走得很慢，像在丈量一段逝去的岁月。
天光洒下来，照在他身上，影子拖在身后，很长，很薄，像他即将离去的身影。
也许明天他就会走，也许不会。
但此刻，他在这里。在这座他长大的城市里，在这条他走了无数遍的路上，在他自己还不知道该怎么面对的余生里。
太阳升起来了，晨光穿过街巷，落在那个白发青年的肩上，温柔地避开了他所有的旧伤。
他在的那片阳光，好像格外暖一些。
因为他替很多人带回了春天，那些留在战场上的人，
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