黑色的血液，溅在他的白衣上，腐蚀出一个个细小的洞。他没有停，他的匕首继续斩。
其他人也在战斗。赫克托的短刀已经砍钝了，他从地上捡起一根被斩断的触手，用触手当鞭子，抽向那些还在涌来的黑水。
作家的诗从吟诵变成了呐喊，发光的文字像一把把烧红的刀，斩在无数的触手上。占卜家的塔罗牌已经用去了大半，他的手指在发抖，但还在不停地抽牌、发牌。阿九的长刀上沾满了黑色的血，他的气血已经燃烧到了极限，但他的刀没有慢下来。
画家的画笔在空中飞舞，每一次挥笔都有一幅新画诞生，每一幅画都在替他们挡下一次致命的攻击。他的脸色越来越白，他的呼吸越来越急，他的画开始变得潦草，像是一个快要累倒的人最后的涂鸦。
花阴的领域在收缩。不是他主动收的，是他的灵力撑不住了。苍白色的光芒越来越暗，领域边缘的触手越来越近，那些被迷蝶啃食的缺口还没有来得及补上，新的触手已经涌了进来。
他咬着牙，把所有灵力压榨出来，领域又亮了一下。但那光亮了不到三秒，又暗了下去。
死海的笑声更大了。“撑不住了吧？小子，你很不错。比我想的能撑。可惜，你只是一个人。你的同伴们，也快不行了。你们还能撑多久？”
没有人回答。他们不需要回答，他们只需要撑。撑到死海先撑不住，撑到他的触手先耗尽，撑到他的耐心先磨光。但他们不知道，死海不是人，他不会累，不会疼，不会灵力枯竭。他是这片海，海不会累。
触手越来越多，越来越密。归墟领域的边缘已经被挤压得变形了，苍白色的光壁向内凹陷，像一只快要被捏碎的鸡蛋壳。
花阴站在领域的中心，浑身是血，他的衣服被腐蚀得破破烂烂，他的白发被血粘成了一缕一缕。他的匕首还在手中，刀锋上的天火已经熄灭，他的迷蝶一只接一只地消散，他的风刃再也凝聚不起来了。
画家看着花阴，看着这个白发青年在他面前燃烧自己。他的眼眶红了，不是因为害怕，是因为他不想再看到任何人替他死了。
他的画笔在手中转了一圈，笔尖上凝聚出了最后一点颜料。不是彩
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