疼，是恨。
他恨自己弱，恨自己没有力气，恨那些人为什么不能放过他。但他没有停。棍子举起来，劈下去。举起来，劈下去。
古之立大事者，不惟有超世之才，亦必有坚韧不拔之志。
这句话花海没有听过，他不知道什么叫超世之才，也不知道什么叫坚韧不拔之志。
他只知道，他不能停。停了，他就真的变成他们嘴里那个灾星了。
石头还在飞。他的头上又多了一个伤口。他的手磨烂了，木棍上的血干了又湿，湿了又干。
他没有停。篱笆外面的笑声渐渐小了，石头也少了。那些孩子觉得没意思，走了。
花海还站在那里，手里的木棍还在举，还在劈。他不知道他们已经走了，他听不到了。
他的耳朵里只有心跳声，咚咚咚，像有人在擂鼓。他的眼睛里只有那根木棍，那个木桩，那个他永远打不赢的敌人。
阳光从他身后照过来，把他的影子投在地上。那个影子很瘦，很单薄，像一根被风吹弯了的芦苇，但芦苇没断。它还在晃，晃得很厉害，但没断。