在他旁边，手里拿着那块写满了潦草字迹的记录板，翻了两页又合上了。
“哥，你带着林姐飞过？”
“嗯。”
“那次她什么反应？”
“她没说什么。在天上的时候她没说话，落地之后也没说。后来隔了大概一个星期，有一天吃晚饭的时候她突然跟我说——‘建军，你以后别带我飞了。’我问她为什么，她说‘在天上太安静了，安静得让我害怕。’”他看着远处山脊上那道正在被阳光照亮的分界线，眯了一下眼睛，“从那以后我就没在她面前飞过了。”
“那这次封门——她知不知道你要面对的到底是什么？”
“知道一部分。我没有全部告诉她。她知道有风险，但不知道风险的具体大小。”他把石头上的一颗松果捡起来放在掌心里转了转，“我已经习惯了。不是习惯瞒着她，是习惯了一件事——有些东西你没法用语言跟别人解释，哪怕是跟你最亲近的人。你只能去做，做完了再回来告诉他们，没事了，都过去了。”
赵铁军沉默了一会儿，然后把记录板夹在腋下，从口袋里掏出一根烟点上吸了一口。
他平时不抽烟，只有碰上让他觉得说不出话来的时刻才会抽一根。
那根烟在他指间安静地烧了一小截，烟灰被山风吹散，消失在松针的缝隙之间。
“哥，你每次说‘没事了’的时候，其实都是最有事的时候。”
“我知道。她也不傻，她也知道。但我们之间有一种默契——她不同到最后，我也不说到最透。这样我回来的时候还能在餐桌上跟她聊一聊今天的菜咸不咸，院子里的花开了几朵。那些事才是她真正需要的。不是我说的，是我回来这个动作本身。”
赵铁军把烟掐灭了收进口袋里，站起来拍了拍裤腿上的松针。
“那你就好好回来。”
下山的时候李建军刻意放慢了脚步。
龙虎山的山道修得很好，石阶平整，两旁种着成片的毛竹，竹叶在风里摩擦出沙沙的声音，像一首没有开头也没有结尾的背景音乐。
偶尔有几个香客拾级而上，挎着布包，手里拿着香火，多半是去山上的道观上香的。
他们经过李建军身边的时候多半会好奇地看一眼他的黑
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