再美也无人分享。
夕阳再壮丽也只照见他一个人的影子
他深吸一口气，无论这是哪，无论发生了什么，总得往前走。
他沿着那条土路走着
麦穗拂过他的裤腿发出沙沙的轻响。
走了不知多久，也许只有几分钟，也许有一个世纪。
路的尽头，视野豁然开朗。
前方不远处，田埂旁，突兀地立着一块表面被风雨侵蚀得光滑的青灰色石头。
而石头上，坐着一个人。
一个穿着洗得发白的旧式粗布衣服的背影。
那人身形清瘦，背微微有些佝偻，静静地坐着，面朝着那片燃烧的晚霞，一动不动。
夕阳金色的余晖勾勒出他侧脸的轮廓，一缕青烟正从他指间袅袅升起，弥散在空气里。
克劳德的脚步猛地顿住
这个背影……太熟悉了。熟悉到不需要看正脸，熟悉到早已烙印在民族记忆的深处，成为一种符号，一种精神图腾，他虽然死了，但是…真正的他早就和东煌融为一体了…
他怎么会在这里？
不，不对。
这不是真的。这不可能。
这比那片麦田，比1912年的柏林，更加荒诞，更加……不可思议。
这一定是梦，一场因他混乱思绪和内心愧疚而产生的光怪陆离的梦。
他想转身离开，想逃离这个幻象。
他有什么资格，以什么面目，去面对这个人？
他刚刚“背叛”了少年时的理想，刚刚在一个腐朽帝国的宫廷里扮演着一个为旧制度续命的聪明顾问。他甚至……说不清自己对那个小女皇怀有的，究竟是怎样的……情感。
理想？革命？解放？这些词在那个世界，离他如此遥远。
他考虑的是如何在帝国的夹缝中生存，如何利用皇权实现一点自认为“有益”的改变，如何平衡各方势力，避免战争，或者……至少不让德国输得太惨。
他早已不是那个在深夜的出租屋里，对着书本热血沸腾、幻想着改造世界的年轻人了，工作和生活早就将他毒打一顿了。
他背叛了。
他清楚这一点。
他甚至能感觉到，在这个人面前，他灵魂深处那点理想主义的残骸正在发出尖锐的哀鸣，烧得他脸颊发烫，无地自容。
可是双脚像被钉在了原
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