的家庭中被异化，甚至从她曾经笃信不疑的理论和理想中被异化。
她悬浮在半空，脚不沾地，心无归处。
合上那本沉重的《资本论》，她走到书桌前。
桌上是摊开的稿纸，钢笔吸饱了墨水，等待着她为真理、为正义、为那些沉默的大多数发出呐喊。
就在几天前，她还在这里奋笔疾书，揭露总署行动背后的威权实质，剖析鲍尔政策对工人阶级长远利益的损害。字字句句，都曾带着她滚烫的信念。
可现在，笔尖悬在纸上，却落不下一个字。
写什么呢？
写鲍尔是投机分子，是皇帝的弄臣？可那些工人因为他暂时的恩惠而真心实意的感激，甚至在他遇刺后感到恐慌，难道是假的吗？
是她比那些亲身承受苦难的人更懂得什么对他们真正有益吗？
写父亲是懦夫，是叛徒？可父亲眼中那深不见底的疲惫和对她安危的恐惧，难道不是另一种真实吗？
是她那纯粹的理想，比父亲守护的这个家、比母亲日渐憔悴的面容、比这餐桌上一餐一饭的安宁，更高贵，更值得牺牲一切吗？
写艾莉嘉是虚伪的贵族小姐，是鳄鱼的眼泪？可她问出的那些具体问题，她眼中那份不似作伪的困惑与想要理解的急切，难道只是因为善于伪装吗？是她杰西卡·史比特瓦根，就天然比一个姓“冯·施特莱茵”的人，更有资格去同情和帮助穷人吗？
她写不下去了。每一个曾经坚定的论点，如今都像撞上了一堵无形的由复杂现实构成的墙壁，反弹回来，砸得她自己头破血流，心口发闷。
她推开稿纸，动作有些粗暴，墨水溅出几点，在亚麻色的纸面上晕开
茫然四顾，房间里熟悉的一切都变得陌生。
书架上的书，墙上的画，舒适柔软的床铺，都在无声地指责她，提醒她的出身，她的安逸，她与窗外那个苦难世界的距离。她不属于那里，也似乎不再完全属于这里。
鬼使神差地，她走到衣橱前，打开。里面挂着她的衣服，大多是质料上乘、剪裁得体的裙装、猎装和外套，符合她的身份和品位。
她的手指掠过那些柔软的羊毛、挺括的亚麻、光滑的丝绸，最终停在最里面一件不起眼的、深
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