***牧场的轮廓在晨雾中渐渐清晰，像一座浮在白色海洋上的孤岛，沉默，坚韧，带着一种近乎悲怆的温暖。蒙古包顶冒出的炊烟笔直地升向铅灰色的天空，在无风的清晨显得格外突兀，也格外……令人安心。
陈北趴在赵铁军背上，视线模糊地看着那片越来越近的烟柱。左腿的剧痛已经变得麻木，变成一种持续不断的、从骨头深处渗出来的钝痛，像有无数只虫子在骨髓里啃噬。左肩的伤口虽然被***重新包扎过，但每一次颠簸都会带来撕裂般的痛楚，温热的血液不断渗出，浸透了绷带，浸透了赵铁军的后背，在两人之间形成一片黏腻湿冷的血污。
但他感觉不到寒冷。高烧像一层厚厚的棉被，把他紧紧包裹在里面，隔绝了外界的温度，也隔绝了大部分感官。世界在他眼前晃动、分裂、重叠。有时他觉得自己还在老风口的废墟里，面对“刀疤”那张狰狞的脸；有时又仿佛回到了地下溶洞，浸泡在刺骨的寒潭中，肺里灌满了冰水；有时又似乎看见了父亲，在岩画前转身，对他露出一个模糊的笑容，然后消失在黑暗深处。
“信使，坚持住，快到了。”赵铁军的声音在耳边响起，嘶哑，疲惫，但很稳。这个铁打的汉子背着他走了将近二十公里，在深雪中跋涉，躲避可能的追兵，还要照顾伤员，此刻也到了体力的极限。陈北能听到他粗重如风箱的喘息，能感觉到他步伐的踉跄，能闻到他身上浓重的汗味、硝烟味和血腥味——那是他自己的血，是猎犬和王锐的血，是“刀疤”手下的血，是所有在这三天里流淌、凝固、又再次被体温融化的血的味道。
“嗯。”陈北应了一声，声音微弱得像蚊蚋。他握紧了左手的信使令。令牌在掌心微微发烫，那种奇异的脉动依然存在，虽然微弱，但很稳定。肩胛骨上的胎记也不再灼热，只剩下一种持续不断的、隐隐的钝痛，像一块被强行嵌入体内的、不属于自己的骨头，在皮肉下静静生长，提醒着他那个废墟中发生的一切不是幻觉，不是高烧的谵妄，而是真实的、不可逆转的……改变。
他变成了什么？他不知道。他只知道，当他握着令牌，在废墟中唤醒那股古老意志
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