山谷，吹得他袍角猎猎作响。
突围？
谈何容易。
谷口那边的人马，再有半刻钟，就要拐过最后一道弯，离伏击点不过百步。可眼下，已无路可选。
士兵们彼此对视，没人吭声，只默默点了点头。
刀出了鞘，弓上了弦，连叹息都咽回了肚子里。
康纳克一撩战袍下摆，大步迈下山梁。
身后，是拖着伤兵、扛着断旗、沉默如铁的一支残军。
他们跟上去，脚步沉重，却没一个停顿。
脸上没有悲愤，没有不甘，只有一种被命运碾过之后，反而平静下来的疲惫。
突围其实算得上顺利。这一趟虽有折损，但伤兵不多——毕竟后头追击的敌军，拢共也就三四万人。
按常理推断，这点兵力本不该构成太大威胁，稍作周旋便能甩开。可康纳克却一再失策，接连犯错。
他出错的缘由，并不复杂：心乱了。
若不是自责压得喘不过气，若不是满脑子都是战殁将士的面孔和未归的斥候，他原该看清地形、稳住阵脚、分兵诱敌、择路脱身。
可心一慌，号令就迟，调度就乱，撤退变溃退，溃退又添新伤。每折一人，他眉间拧得越紧；
每失一地，他手心攥得越狠——慌意越重，判断越偏，偏得越远，慌得越深。就这样，一步踩进泥潭，再难拔足。
可泥潭里哪有退路？他只能咬紧牙关，硬着头皮往前挪。
队伍终于退回开阔的平原。暮色渐沉，风卷着尘土掠过焦黑的旗杆。
康纳克勒住缰绳，声音沙哑却清晰：“全军缓行，向皇都进发。我先回城——此役之败，罪在我一人。该担的，我亲自去担。”
话音未落，他已翻身上马。几名副官默然跟上，马蹄踏在干裂的土路上，闷响一声接一声。
他们偷眼瞧他侧脸——那张素来沉毅的脸上，眼下青灰，额角青筋微凸，下颌绷得像拉满的弓弦。
一双眼睛赤红如浸过血，眼白布满蛛网似的血丝，连眨眼都慢半拍。
谁都知道，这双眼不是熬的，是烧的——烧着愧，烧着悔，烧着自己吞不下的火。
没人开口劝。想说“胜败寻常”，又怕轻飘飘一句伤人；想说“敌谋太毒”，又怕听似推诿；
想伸手扶一把
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