康站在窗边。
他看着那些涟漪一圈一圈荡开，又消失。
他想起昨夜在邸报上看到的那四十九个字。
想起那封连夜送出、没有署名的信。
想起护球社三十人今晨出操时齐整的脚步声。
想起沈万金账本上新添的那一页：“秋粮囤积，已至三千石。”
想起杨蓁手抄阵图上的批注：“右军进速易孤。”
想起高俅那句“活下来，才是本事”。
想起鲁四捧着那支弩发抖的手。
他把这些画面在心里一张一张铺开。
像铺一幅很长的画卷。
画卷的起点是三个月前。
那个春日午后，他在剧痛中睁开眼，听见那声哭骂：
“便是死，也不教你玷污！”
画卷的尽头——
他看不见。
但雨已经落下来了。
他转过身。
工坊里，鲁四正带着几个年轻匠人拆卸第一批废弩。
叮叮当当。
三百把锤子，三百双手。
他忽然开口。
声音不高。
但每一个字，都像钉子敲进木头。
“从今日起。”
三百个人停下手中的活计，抬起头。
他站在窗边，逆着光。
看不清表情。
只有声音，穿过雨幕，穿过炉火，穿过那些布满老茧和烫疤的手。
“咱们造的东西——”
他顿了顿。
“要对得起将来握它的人。”
工坊里很安静。
只有雨声。
然后鲁四举起锤子，敲在第一节废弩臂上。
咚。
咚。
咚。
一下，一下。
像心跳。
三百把锤子重新响起来。
高尧康转身，继续看着窗外的雨。
雷声从天际滚过，越来越近。
他把手背在身后。
护腕的铜钉硌进掌心，有点疼。
他没有松开。
傍晚时分，雨停了。
天边露出一线橘红。
阿福从侧门溜进来，怀里揣着新到的信报。
他正要开口禀报，忽然愣住了。
衙内站在工坊门口。
他身边围了一圈工匠。
不是训话。
是蹲在地上，拿根树枝，在积水未干的天井里画什么。
鲁四蹲在他左边，眯着老花眼，频频点头。
几个年轻匠人蹲在他右边，脖子伸得老长。
“这个地方，望山刻度每增一格，射程约远十步。”
高尧康拿树枝点了点地上的图。
“你们平日试弩，可以自己先测准了，再往上禀。”
“准头在自己手里，赏钱就在自己手
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