她擦得很慢，很认真，像是在跟一个老朋友说话。
高尧康在她旁边坐下，看着那把刀。
“还擦？”
“习惯了。”杨蓁把刀翻了个面，继续擦，“不擦睡不着，跟有人不洗脚不上床一个道理。”
高尧康嘴角抽了一下。
杨蓁把刀放下，转头看着他。她的眼睛在灯光下很亮，像两颗黑宝石。
“今天的事，定了。”
“嗯。定了。”
“你那个军费，心疼不？”杨蓁的语气里带着一丝调侃。
“不心疼。”
“十八万贯，不心疼？你攒了好几年的家底，一下子就掏空了。”
高尧康说：“钱是打仗用的，不是攒的。攒着不花，跟废铁有什么区别？”
杨蓁看着他，看了很久。她的目光从调侃变成了认真，从认真变成了一种说不清的东西。
然后她忽然靠过来，靠在他肩上。她的头发蹭着他的脖子，痒痒的。
“高尧康。”
“嗯。”
“我有时候想，要是没打仗，咱们会是什么样？”
高尧康想了想：“不知道。”
“我想过。”杨蓁的声音很轻，像是在说一个很远的梦，“在老家种地。你耕地，我织布。孩子满地跑，追鸡撵狗。邻居来串门，端一碗茶，坐在院子里唠嗑。”
高尧康说：“那也挺好。”
杨蓁抬起头，看着他的侧脸。
“但没仗打，就不是你了。”
她的手指在他脸上轻轻划了一下。
“你是打仗的人。不打仗，你会憋死。天天对着地里的庄稼，你能闷出病来。”
高尧康没说话。
杨蓁说：“所以我认了。你打你的仗，我陪着你。你打到哪里，我跟到哪里。你活着，我跟着你活。你死了——算了，不说这个。”
她伸出手，摸了摸他的脸。手指粗糙，有茧子，但很暖。
“睡吧。明天还有事。”
高尧康躺下。
杨蓁躺在他旁边，侧过身，把手搭在他胸口上。两个人的呼吸慢慢变得同步，一深一浅，像潮汐。
外头，月亮很亮，照在窗户纸上，白茫茫一片。
一个时辰后。
然后他去苏檀儿屋里。
她还没睡。坐在灯下，面前摊着账本，密密麻麻的数字像蚂蚁一样爬满了纸。她的眉头微皱着，嘴唇抿着，手指在算盘上噼里啪啦地拨，珠子撞得响。
看见他进来，她抬起头，
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