其中一个壮汉走到九个人面前，居高临下地看着他们。
他的目光在九个人脸上缓缓扫过，最后停在周宏图身上。
“你，出来。”
两个壮汉走过来，一左一右架起周宏图，把他拖出了牢房。
铁门砰的一声重新关上。
周宏图被两个蒙面壮汉架着胳膊拖进审讯室的时候，后脑勺挨了一枪托，眼前直冒金星。
他被按在一把铁椅子上，双手反铐在椅背后面，手铐的锯齿卡得太紧，手腕上的皮已经磨破了，黏糊糊的血顺着指缝往下淌。
审讯室不大，十来平米，墙上刷着灰白色的石灰，年头久了，墙皮东一块西一块地剥落，露出下面黑乎乎的水泥。
墙角堆着几个铁桶，桶里泡着拖把，拖把头上缠着黑红色的污渍，分不清是铁锈还是别的什么东西。
在他对面，坐着一个蒙面壮汉，黑色作训服，黑色头套，只露出两只眼睛。
那双眼睛冷得像冰，看周宏图的眼神跟看一块死肉没什么区别。
壮汉面前的桌上放着一台录音机，磁带仓里的磁带在慢慢转。
“姓名。”
周宏图没说话。
壮汉站起来，绕过桌子，走到周宏图面前。
“我问你姓名。”
周宏图抬起头，看着那双眼睛，咬着牙挤出三个字：“不知道。”
壮汉的拳头砸在他肚子上。
那一拳又重又狠，打在胃的位置，周宏图的身体猛地弓起来，胃里的酸水翻涌到嗓子眼，又被他硬生生咽了回去。
他弯着腰，大口大口地喘着粗气，额头上的汗珠大颗大颗地往下掉。
“番号。”
“不知道。”
又是一拳，砸在同一个位置。
周宏图感觉自己的胃像是被人攥在手里拧了一圈，疼得他眼前发黑，嘴角渗出一丝血沫。
“任务目标。”
“不知道。”
壮汉没有再打他，而是抓住他的头发，把他从椅子上拖起来，拖到墙角那个铁桶旁边。
铁桶里装着半桶水，水面上漂着一层油污和烟灰。
壮汉把周宏图的脑袋按进水里。
冰冷的污水灌进鼻腔、嘴巴、耳朵，周宏图拼命憋着气，但被按得太突然，还是呛了一大口水进去。
肺里像着了火一样疼。
他想挣扎，但双手被反铐
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