行政楼，机械系办公室。
房间里没有任何多余的声音，只有陆德明急促的呼吸声，以及他指尖翻动信纸时发出的“哗啦、哗啦”声。
易天就站在办公桌前两步远的地方，双手插在裤兜里，不急不躁地等着。
足足过了二十多分钟。
“呼——”
陆德明看完了最后一页手稿，他长长地吐出一口憋在胸腔里的浊气。
他没有立刻说话，而是缓缓摘下了鼻梁上的老花镜。拉开抽屉，摸出一块有些发黑的干布，使劲地擦了擦镜片，又擦了擦自己微微有些发红的眼角。
做完这些，陆德明猛地抬起头，那双熬得通红的眼睛，死死地盯着易天。
“易天。”
陆德明的声音因为激动和长时间的沉默，变得异常沙哑：“你跟我说实话。这东西，这本《高山下的花环》，真的是你写的？”
“你一个才十九岁、在东北林场长大的学生娃娃，你连枪都没摸过，你怎么会懂部队里的这些弯弯绕绕？你怎么能把高干子弟下连队‘镀金’这种事，写得这么透彻、这么一针见血？！”
这太不可思议了！
陆德明虽然是个理科教授，但到了他这个级别，鉴赏能力绝对不低。这篇小说的笔触之老辣，对人性和时代痛点的剖析之深刻，绝不是一个未经世事的少年能凭空捏造出来的！
面对老陆的震骇和质问，易天表情依旧淡定。
他抬起手，轻轻推了推鼻梁上的黑框眼镜，抛出了早就准备好的说辞。
“陆老师，您忘了我是哪来的了。”
“我们东北红星林场，那地方别的不多，复员转业的老兵最多。什么兵种都有，什么战役都打过。”
“冬天大雪封山，零下几十度，大家出不去门，就成天围坐在火炕上抽着旱烟聊天。我就坐在旁边听。听他们讲部队里的生死兄弟，听他们骂那些不干人事的高干子弟，听他们讲血淋淋的战场。”
“听得多了，这些人、这些事，就在我脑子里活了，成型了。我昨天晚上在病房守夜，心里憋着一股气，提笔就写出来了。”
陆德明听完，深深地看了易天一眼。他没有再去深究，因为艺术来源于生活，这个解释完全站得住脚。
“好小子……你可真
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