阿秀听不见声音了。
周围有很多人在喊。
嘴巴张得很大，脸上的青筋暴起来。
他们挥着拳头，有人在哭，有人往前挤，有人被踩倒了又爬起来继续往前冲。
她知道他们在喊什么。
杀了他。
千刀万剐。
以血祭英灵。
但这些声音传到她耳朵里，全都变成了一种遥远的、低沉的嗡鸣。
像是冬天的风钻过门缝时发出的那种声响。
她的眼睛盯着高台上那个人。
很远。
又很近。
他瘦了。
不对，他本来就很瘦。
但她能看出来，他身上的囚衣比前天晚上穿的那件破棉衣更不合身。
前天晚上。
那个词跳出来的时候，阿秀的脑子里出现了一幅画面。
西市。
卖首饰的摊位前。
他站在那里，手心朝上，掌心里放着一支小小的银簪。
簪头是一朵梅花。
他的耳根有些红。
不敢看她的眼睛，只是把手往前递了递。
"我看这簪子，挺适合你。"
他说这句话的时候，声音很轻。
不像一个读书人在说话，倒像是一个做错了事的孩子，在小心翼翼地讨好人。
她问他哪来的银子。
他说是逃难时缝在衣服夹层里的压箱底钱。
本来是留着救命的。
"现在，用不上了。"
他看着她说出这四个字的时候，眼神变了。
变得很柔。
那种柔和她在任何人眼里都没见过。
不是爹看她时那种粗犷的疼爱。
不是街坊邻居打趣时那种善意的调侃。
是一种带着心疼和歉意的、克制的温柔。
她当时不懂那歉意从何而来。
现在她懂了。
那天晚上，阿秀把银簪擦了七遍。
用最干净的帕子裹好，放在枕头底下。
睡觉的时候手伸到枕头下面，摸着那冰凉的簪身，一直笑到睡着。
那天夜里她做了一个梦。
梦见开春了，山上的野花开了，她穿着新衣裳，头上簪着那支银簪，坐在院子里的石凳上。
他从门外走进来。
手里提着一条鱼。
说，今天收工早。
然后坐在她旁边，笨手笨脚地帮她择菜。
读书人的手，白净修长，连菜叶子都撕不利索。
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