的笑容越来越大。
“快炸完了吧？”
他的语气像是在看一只扑腾的苍蝇。
“等你炸完了，我再放一轮火油。”
“这次不光烧地面。”
“从城楼上往下泼。”
“从头给你们浇到脚，给你们好好洗个澡！哈哈哈哈！”
张绣没有搭话。
他转头看了一眼身后的兵马。
火海在收缩。
四周的火焰越烧越近。
热浪已经能烤焦眉毛了。
士兵们挤在城门前方的空地上。
这是最后的安全区域。
再过一刻钟，火会烧到这里。
到时候——
张绣低头看了看自己手里的虎头金枪。
虎头金枪。
师父给的。
他又看了看张任。
张任站在他身侧，长枪拄地，胸口剧烈起伏。
满脸黑灰和血污。
张绣张了张嘴，想说点什么。
“大贤良师万岁！”
一个声音从身后响起。
嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。
张绣转过身。
一个老兵从人群中挤了出来。
四十多岁，络腮胡子烧去了一半，脸上全是灼伤的痕迹。
左耳朵没了，是刚才被爆炸的碎片削掉的，血还在流。
他手里抱着手雷袋。
不是一个。
七个。
从周围士兵身上抢过来的，全抱在怀里，鼓鼓囊囊。
每个袋子里四颗。
二十八颗手雷。
老兵抬头看了张绣一眼。
眼神很平静。
不是那种慷慨赴死的悲壮。
是老兵才有的、见惯了生死之后的淡然。
“将军。”
老兵的声音不大。
“手雷这么着炸不行，得往那些被炸松的缝里塞，用东西压住。”
他把手雷袋在怀里箍紧了一点。
“我去。”