到前线。
就能多杀鬼子。”
他走到王大锤的尸体旁。
蹲下。
从父亲僵硬的手里。
拿过那根钢钎。
钢钎上。
还沾着血。
小石头用袖子擦了擦。
擦得很仔细。
很慢。
然后。
他站起身。
看着老周。
“我爹没干完的活。
我接着干。
我爹没打完的鬼子——”
他握紧钢钎。
手指因为用力而发白。
“我接着打。”
悬崖上。
又多了一个身影。
十六岁的小石头。
系着绳子。
悬在半空。
手里的钢钎。
狠狠凿进岩石。
“叮！叮！叮！”
声音比他爹的更响。
更狠。
老周站在悬崖顶上。
看着那个瘦小的身影。
眼睛红了。
他转过身。
对工棚里所有工人吼。
“都他妈给老子听好了！
王大锤是为了修这条路死的！
小石头是为了替他爹报仇。
才上的悬崖！”
“这条路。
是咱们用命铺出来的！
谁他妈要是偷懒。
谁他妈要是耍滑。
谁他妈就对不起死了的王大锤。
对不起还在悬崖上的小石头！”
“都给老子玩命干！
早一天修通路。
早一天把枪炮子弹送到前线！
早一天杀光鬼子！”
“听明白没有？！”
“明白！！！”
工棚里。
爆发出震天的吼声。
夜晚。
悬崖上。
几十万盏马灯。
挂在悬崖上。
挂在工棚外。
挂在刚刚铺好的路面上。
从山脚。
到山顶。
连成一条蜿蜒的火龙。
在漆黑的群山里。
在奔腾的怒江边。
这条火龙。
像一条金色的巨龙。
盘踞在崇山峻岭之间。
工人们就着马灯的光。
继续干活。
机器的轰鸣声。
压路机的碾压声。
钢钎凿击岩石的声音。
号子声。
歌声。
混在一起。
在这深夜里。
传出很远很远。
一个美国记者站在山头上。
看着这一幕。
手在抖。
他拿起相机。
按下快门。
然后。
在笔记本上写下。
“1937年3月16日。
滇缅公路。
怒江段。”
“我亲眼
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