响。
杯子碎得稀烂，茶水混着瓷片溅了一墙。
他还不解气，一脚踹翻旁边的木椅，军帽狠狠掼在地图上，指节捏得咔咔响。
他红着眼嘶吼，嗓子劈得像破锣，骂得又狠又糙：
“汤恩伯！你个断子绝孙的************！”
“老子在前面给你挡炮弹，你他妈卷着家当跑路！”
“喝兵血！吃空饷！卖友求荣！你祖宗十八代的脸都让你丢尽了！”
“二十万嫡系！连鬼子的面都没见着就撒丫子跑！你比兔子都怂！”
“西北军的命不是命？！你就等着遭天谴！哪天死在半道上，连个收尸的都没有！”
他骂到最后，嗓子哑得发不出声，只剩粗重的喘息。
胸膛剧烈起伏着，撑着桌子的手，指节白得像纸。
没人敢劝。
也没人说话。
满屋子人都红着眼，咬着牙，听着外面的炮声，胸口堵得像压了块石头。
骂了半天。
孙蔚如终于喘匀了气。
他抬起手，用袖子抹了把脸。
手上的泥、脸上的汗，抹得一道黑一道红。
他弯腰捡起地上的军帽，拍了拍灰，重新戴好。
再抬头时，脸上的怒火烧尽了，只剩一片沉到底的悲壮。
“他跑他的。”
“咱们守咱们的。”
他声音不高，却字字砸在地上，
“西北军出来抗日，就没丢过人。”
“就算全打光了，也不能让鬼子踩着咱们的后背，去追老百姓。”
他拔出腰间的手枪，哗啦一声拉了枪栓。
“传令下去。”
“各部死守阵地。”
“战至最后一颗子弹。”
“给百姓，给溃兵，多争取一刻是一刻。”
他不知道。
汤恩伯弃阵跑路的消息，比日军的坦克跑得还快。
天刚亮透。
这份电报，已经摆在了洛阳西南军指挥部的沙盘上。