出一阵咆哮。
“新东国万岁！”
“劳动者万岁！”
直播间的弹幕服务器彻底宕机。
后台数据中心冒起了黑烟。
程序员们敲击着键盘拼命增加带宽。
中控包厢里。
陈烨把最后一口可乐喝完。
随手把易拉罐捏扁。
“行了，收工，让草根球队坐挖掘机进场踢球吧。”
他站起身，伸了个懒腰。
“今天这班，上得差不多了。”
他刚转身去拿连帽衫外套。
包厢门砰的一声被人从外面一脚踹开。
周正穿着迷彩作训服，满头大汗冲了进来。
手里捏着一部正在通话的加密红色卫星电话。
“陈烨！”
周正连门都顾不上关。
“别摸鱼了！”
陈烨眉头一挑，拿起外套搭在肩膀上。
“又怎么了？《亮剑》我不写，打死不写。”
周正几步跨到中控台前。
把红色电话往陈烨面前一怼。
“写个屁的剧本！”
“你刚才那波无人机展示，直播信号被外事口推到外网了！”
周正咽了口唾沫，指着窗外还没散去的无人机编队。
“那帮外国佬看懂了！”
“阿卜杜拉亲王十分钟前，把卫星电话打进了咱们军区老政委的保密专线！”
陈烨动作一顿。
“怎么，他抗议咱们搞文化输出？”
“抗议个锤子！”
周正手直哆嗦。
“亲王殿下看了这三万架红旗厂改的无人机阵列的响应速度。”
“他在电话里疯了，他说加钱！！！”
周正死死盯着陈烨。
“他连夜安排了两架运满黄金的专机，正在申请新东国航线。”
“他要买下天上飞的这三万架无人机！一架不留！”
包厢里的马禄昌、小李等人。
全傻了。
办个球赛开幕式。
顺手又卖了三万架军火？！