完，出来，继续干活。”
“因为她不干活就没有钱，没有钱，她儿子连写作文的那张桌子都没有。”
车间里缝纫机的嗡嗡声，此刻听起来格外刺耳。
“我在外面见过太多从青泽县出去的人。”
陈峰的语速慢下来，每一个字都像是从什么很深的地方捞上来的。
“三十岁的女人在流水线上焊电路板，一个月四千三，租的房子连个窗户都没有。”
“手机里存的全是孩子的照片，翻一次，哭一次，过年抢不到票，只能跟孩子打视频。”
“屏幕那头孩子喊‘妈妈’，她在这头笑着答应，挂了电话，一个人蹲在厂房后面哭得浑身发抖。”
“我也见过留在县里的孩子。放了学没人接，背着比自己还大的书包，一个人走在路上。”
“傍晚的时候站在村口，往远处望——他也不知道自己在看什么，也许他自己都说不清楚。”
“就那么站着，看着日头一点一点沉下去，等一个今年可能不会回来的人。”
王建设依然沉默。
“那些孩子打出生起，父母就不在身边。”
陈峰说，“从他们记事的那天开始，'爸爸妈妈'就是手机屏幕里的两张脸。”
“逢年过节回来待几天，还没认熟，又走了，他们不是不想家，是不知道'家里有爸妈'是什么滋味。”
他深吸了一口气，把目光从楼下收回来，看向远处灰蒙蒙的天际线。
“王主任，我在上海待过，魔都的繁华，我见识过，陆家嘴的灯光、南京路的人潮、张江高科的写字楼——确实漂亮，确实体面。”
“可是每到过年，上海就空掉一半，那些空出去的人去了哪儿？”
“回老家了，回青泽这样的小县城，回比青泽还小的乡镇，回那些连名字都没几个人听说过的村子。”
“他们在外面拼了整整一年的命，就为了回家那七天，抱一抱孩子，给爹妈兜里塞两千块钱，踏踏实实吃上一顿热乎饭。”
“然后初六天还没亮就爬上火车，再走一年。”
“您说......这叫什么？”
他看着王建设。
“这叫——人在那头，根在这头。”
沉默了几秒钟后，陈峰继
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