一层冷汗。
他转过头，看着北边的河对岸。黑暗中什么也看不到，只有河水在月光下泛着银白色的光，哗哗地流着。那些人已经走了，消失在山林里，像从来没有来过一样。但陈东征知道他们来过。他们给了他一封“信”，一封用枪声和火焰写的信。
“团长，”赵猛的声音把他拉回现实，“要不要追？”
“追什么？”陈东征说，“天这么黑，往哪儿追？”
赵猛沉默了一下，没有再说什么。他转身去组织救火了。
陈东征站在营地中间，看着周围的一切。士兵们在救火，在收容伤员，在收拾被子弹打烂的帐篷。有人在骂骂咧咧，有人在低声哭泣，有人蹲在地上发抖。空气中弥漫着硝烟、焦糊和血腥的气味，混在一起，像一种说不出的、让人想吐的味道。
他看到了小王。小王蹲在团部帐篷外面，抱着头，浑身在发抖。他走过去，蹲在小王面前。
“没事吧？”
小王抬起头，看到是陈东征，眼睛里有一种说不清的东西——不是恐惧，而是困惑。
“团长，他们……他们没有打我们。”
陈东征的心跳漏了一拍。
“什么？”
“他们的子弹都打在空地上，打在辎重车上，”小王的声音很低，低到只有陈东征能听到，“没有往帐篷里打。我蹲在帐篷里，子弹从旁边飞过去，但没有一颗打进来。”
陈东征看着他，沉默了很久。
“别乱说，”他终于开口了，声音很平静，“子弹不长眼，打到哪里是运气。”
但小王的眼睛告诉他，他不信。他也不信。
陈东征站起来，转身走回自己的帐篷。