的气味。
“陈东征，”她忽然说，“你以后还写日记吗？”
陈东征愣了一下，然后笑了。那个笑容很淡，像冬天的阳光。“不写了。”他说。“正经人谁写日记呢。”
沈碧瑶看着他，不知道他为什么笑。但她觉得他笑的时候，比不笑的时候好看。她也笑了。
两个人坐在城墙上，看着南边的方向。那里什么也没有，黑漆漆的，但他们都觉得那里面有什么东西。一件看不到的，但知道它在的东西。月亮从云层后面钻出来，圆圆的，把整个城墙照得银白一片。他们的影子投在地上，靠在一起，黑黑的，长长的。风吹过来，凉飕飕的，带着田野里油菜花的味道。
“明天真的要走了？”沈碧瑶问。
“嗯。红军往西走了，咱们得跟着。”
“又要赶路。”
“嗯。”
沈碧瑶没有再说什么。她站起来，拍了拍裙子上的灰。“早点睡吧。”她走了。走了几步，又停下来，回过头。“陈东征，”她叫了他的名字，“你烧掉的那一页，写了什么？”
陈东征抬起头，看着她。月光照在她脸上，把她的眼睛照得很亮。
“忘了。”他说。
沈碧瑶看着他，看了一会儿。她知道他在说谎，但她没有拆穿。她转身走了。陈东征坐在城墙上，看着她的背影消失在城墙的拐角处。他把手伸进口袋里，摸到那个本子。硬皮的，很光滑。他没有拿出来，只是摸了一下，把手抽出来。他站起来，走下城墙。月光把他的影子拖得很长，像一条路，从他脚下一直延伸到黑暗里。他沿着那条路走了。