湿了大片。他趴在地上，手指还捏着那根已经熄灭的火柴。火柴棍折断了，落在地上。旗子还摊在石头上，汽油浸透的丝绸上溅了几滴血，但没有着火。火苗被气浪吹灭了。
“联队长！联队长！”参谋爬过来，把他翻过来。他的眼睛还睁着，瞳孔已经散了。嘴角淌着血，混着泥土，顺着下巴滴在地上。参谋试了试他的鼻息，没有呼吸，又摸了摸他的颈动脉，没有跳动。参谋瘫坐在地上，看着联队长那张灰白的脸，又看了看石头上那面没有被烧着的联队旗，吓得赶紧把旗子卷起来，塞进自己的背包里。汽油浸透的丝绸湿漉漉的，贴着他的后背，冰凉。
“把旗子交出来！”一个声音从身后传来。
参谋转过身，看到几个浑身是血的士兵正盯着他。他们的军装已经看不出颜色，脸上全是泥和血。一个军曹走过来，伸出手。“联队长阵亡了，旗子不能放在你那里。给我。”
参谋犹豫了一下，把背包递了过去。军曹接过背包，拉开拉链，把手伸进去，摸到了那面湿漉漉的旗子。他的手指触到丝绸的质感，触到那些折痕，心里像是被什么东西狠狠地扎了一下。他把旗子从背包里抽出来，展开看了一眼。旗子没有被烧着，只是被汽油浸湿了，旭日图案的红色被汽油洇开了，有些模糊。白色的丝绸上溅着几滴联队长的血，暗红色的，已经快干了。他把旗子重新卷起来，塞进自己的怀里，贴着胸口。
“准备突围。”军曹站起来，握紧了步枪。他看了眼四周，没有路，四面八方都是中国军队。他攥着枪，走到阵地的最前沿，趴在土堆后面。远处，中国军队的旗帜在硝烟中若隐若现，正往这边推进。他回头看了一眼那些还活着的战友，有的在找弹药，有的在互相包扎。他转回头，把枪架好。
追过来的部队是谭家荣的川军师。士兵们端着刺刀，从东、北、南三个方向同时压过来，像一把正在合拢的钳子。马德胜跑在最前面，手里端着那支三八式步枪，刺刀上挑着一面不知道从哪里捡来的日本旗。
“那边！石头后面！”旁边一个新兵指着那堆乱石。
马德胜猫着腰冲过去。几个日军士兵从石头后
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