低下头看着自己那双沾满泥土的鞋子。
方志远最后站起来。他的数据早就背熟了，但说出来时，每一个数字都带着几分不舍。“炮兵团，消耗炮弹三千二百发，击毁日军山炮六门，压制炮兵阵地多处。自身——”他顿了一下。“没有伤亡。”没有人觉得“没有伤亡”值得高兴。炮弹打出去三千多发，那是师部积攒了半年的家底。打完了，下一批不知道什么时候才能补上来。
参谋长把各旅的数据汇总到他面前那张大表上。他拿着笔，一笔一笔地加。歼灭日军三千八百余人，这个数字放在任何人面前，都算得上一场大捷。缴获联队旗一面、火炮八门、轻重机枪四十余挺、步枪千余支。这些数字放在战报上，足够让战区司令部发来通令嘉奖。但另一列数字让他的手开始发抖。新111师伤亡两千一百余人，川军暂12师伤亡近千。那些收编的游兵散勇，总数七千七百多人，打了这一仗，战死高达三千余人，重伤一千两百多人，可以说没剩下几个好的了。他把这些数字又加了一遍，没错。沉默了片刻，他抬起头看了陈东征一眼，没有报出来。
“直接说。”陈东征看着参谋长。
参谋长勉强开口。“新111师伤亡两千一百余人。川军暂12师伤亡近千人。散兵收编的那些战死三千余人，重伤一千两百余人。”他拿着笔的手微微发抖，声音也抖起来。“虽然我们与日军的伤亡对比远远超出任何部队，但是——作为两个师，伤亡如此之重——”
他没有说下去，放下了笔。
会议室里的空气像被抽走了一样。没有人说话。煤油灯的火苗在风中摇晃，把墙上地图的标注照得忽明忽暗。窗外的风停了，院子里安静得能听到值班室里电报机滴滴答答的声响，远远的，像心脏跳动的回声。
赵猛低着头，攥着本子的手指节泛白。刘长富不敲手指了，睁着眼睛看着桌面。陈国栋摘下眼镜，用衣角慢慢擦拭镜片，擦了很长时间。谭家荣靠在墙上，仰着头，闭着眼睛，喉结上下滚动了一下，像是把什么东西硬咽了回去。
陈东征看着桌上那份汇总表，看了很久。他没有翻页，手指按在纸角上，一动不动
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