紧剑柄。没有点灯。他赤脚下地，一步一步挪向窗边。
每走一步，心跳就重一声。
他贴到窗边，透过窗纸的缝隙朝外望去。
月光下，一个黑影正沿着院墙移动。那人身形瘦小，动作极快，一眨眼便消失在墙角阴影里。
向德宏没有追。
他立在窗边，握剑的手渗出冷汗。
那个黑影是谁？日本的探子？萨摩藩的忍者？还是某种更危险的来客？
他们已经察觉到了吗？
他想起鹿儿岛那艘擦身而过的军舰，想起格洛弗发报时窗外走过的行人，想起回程时海面上骤然增多的巡逻船。每一步，都可能是陷阱；每一个人，都可能是眼睛。
他退回床边，缓缓坐下。
月光落进来，照在他脸上。眼窝深陷，布满血丝。
他把佩剑放在枕边，却没有躺下。
他就那样坐着，望着窗外那一小片夜空。
锦袋还在胸口，隔着衣料，硬硬的一小块。那里面装着尚泰王的亲笔信，装着琉球最后的希望。
可是，那封信还能不能送到更远的地方？
林义的船，此刻到了哪里？
海上的风，是顺是逆？
远处传来更夫的竹柝声。
四更了。
海上起了风浪。
林义立在船上，望着天边翻涌的乌云。风灌满他的袖口，寒意透骨。他站了很久，过去的每一幕情景，都在脑海回忆：
临行前夜。他在自家院里，也这样望着夜空发呆。
妻子捧着一件旧棉袍从屋里出来，轻轻披在他肩上。
“夫君，进屋吧。风大了。”
林义握住她的手。那只手很凉，不知是在风里站久了，还是因为别的什么。
“东西都收拾好了？”
妻子点头：“按你吩咐的，只带换洗衣物和干粮。那几份文书，我缝在你夹袄的夹层里了。”
林义看着她。烛光映在她脸上，把眼角那细纹照得分明。成亲十五年，她从一个渔家少女变成如今的模样——眼角的纹，鬓边的白，还有那双被岁月磨粗了的手。
“娘子。”
“嗯？”
林义张了张嘴，又闭上。
她懂。她从来都懂。
“我去给你热碗姜汤。”她转身，声音轻轻的，“海上冷，暖暖身子。”
林义望着她的背影消失在门帘后，喉头动了动。
他低头看自己这双手。这双手握过舵，撑过帆，在风浪里
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