？”
林世功沉默了一会儿。“向大人，我在北京待了四年。四年，我见过很多人，递过很多请愿书。有的人看了，叹口气，说知道了。有的人没看，摆摆手，说知道了。可没有一个人告诉我——琉球会回来。”
他顿了顿。
“我有时候想，是不是我们跪得不够久？是不是我们说得不够清楚？是不是我们求的方式不对？”他看着向德宏，“可后来我想明白了。不是我们不够好。是他们不想管。”
屋里很静。静得能听见风从窗缝里钻进来的声音，呜呜的，像在哭。
向德宏没有说话。他端起碗，喝了一口水。水是凉的，凉得牙疼。
“那你为什么还来？”向德宏问。
林世功看着他，看了很久。“因为我在北京读书的时候，先生讲过一句话——‘知其不可而为之’。琉球没了，可琉球人还在。琉球人还在，就不能停。”
向德宏把碗放下，看着他。那双温和的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。
“林世功，”向德宏说，“你留下来。”
“留下来？”
“留下来，和我们一起。一起等，一起求，一起跪。”
林世功看着向德宏，又看了看林义。林义拄着木棍站在窗边，白着脸，亮着眼睛。林世功看了很久，然后笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。
“好。”他说。
林世功从包袱里又掏出一样东西，放在桌上。是一包茶叶，用油纸包着，扎着麻绳。“这是陈大人让我带给你们的。他说，天冷了，喝点热茶，暖暖身子。”
向德宏看着那包茶叶，看了很久。他伸出手，摸了摸。油纸是糙的，麻绳扎得很紧。
“陈大人还说了什么？”
林世功想了想。“他说，李鸿章那边，你们还得去。他说，李大人不是不想管，是管不了。可管不了也得管。琉球的事，不能拖。”
向德宏沉默了一会儿。“陈大人说得对。不能拖。”
那天夜里，他们围坐在一起，点了一盏灯。灯油快尽了，火苗一跳一跳的。向德宏把那张海图摊在桌上，那些红线在灯光下泛着暗红色的光。林世功凑过来看，看了一会儿，皱起了眉头。
“这张图——”
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