抬头看他一眼。没有人知道这间破客栈里坐着几个琉球人，没有人知道琉球在哪里。
“世功，”他没有回头，“你说，我们还能做什么？”
林世功站起来，走到他身边。“写信。给陈宝琛写，给张之洞写，给李鸿藻写，给翁同龢写。告诉他们，琉球还在等。告诉他们，不能松。一松，就全完了。我们的信他们也许不看，甚至不信，可我们不能不写。”
向德宏转过身，看着他。林世功的眼睛很亮，亮得像那天夜里在那霸港的星星。那亮光里没有绝望，只有一种说不清的东西。不是希望，是固执。固执得像石头，像冬天的冰，像他们跪烂的膝盖。
“好。”向德宏说。
他又铺开一张纸，拿起笔。他要写信。写给每一个能说话的人。他写得很慢，一笔一划，很用力。他把请愿书里的话又写了一遍——“琉球遗民，宁死不从。宁为琉球鬼，不作日本臣。”他写完了，看了一遍。他把信折好，放进怀里。
林世功也在写。他写给陈宝琛，写给张之洞，写给他在北京认识的朋友。他在信里写，分岛方案不能签，琉球不能亡。他写得很急，笔尖在纸上沙沙地跑，像马蹄声。可写着写着，他的手忽然停了。
“大人，”他抬起头，“您说，我们写了这么多信，有谁真的看过？”
向德宏没有回答。他的笔悬在半空中，墨水滴下来，在纸上洇开一团黑。
林世功低下头，看着自己写的那几行字。“我在国子监读书的时候，先生教我写文章，说文章要写得有理有据，才能说服人。我写了。有理有据。可没有人被说服。不是因为写得不好，是因为他们不想被说服。他们不是看不懂，是不想看。”
向德宏放下笔，看着他。“林世功，你今天怎么了？”
林世功笑了笑。那笑容很淡，淡得几乎看不出来。可那笑里有什么东西，向德宏从来没有见过。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水，可那死水下面，有什么东西在翻涌。
“没什么。只是忽然想通了。”
“想通什么？”
“想通了一件事。”他把那张纸折好，放进怀里，“大人，您说，一个人活着的意义是什么？”
向德宏愣了一下。
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