写了几个字——“琉球林世功”。
他的手摸上去，墨还没有干透，手指染黑了。他的眼泪终于流了下来。他没有擦，让那眼泪流着。他把林世功的那两首诗从怀里掏出来，放在坟前，用一块石头压住。
“林世功，”他的声音很轻，“你在这里。你听见了吗？风很大，天很冷。你一个人在这里，冷吗？你怕不怕？”
没有人回答。只有风，吹过枯草，沙沙响。
林义拄着木棍走过来，在他身边跪下。郑义、阿勇、阿力也跪下。五个人，跪在林世功的坟前。
林义把那首诗从怀里掏出来，念了一遍。
“古来忠孝几人全，忧国思家已五年。一死犹期存社稷，高堂专赖弟兄贤。”
他的声音很稳，可他的手在抖。他念完了，把诗放在坟前，压在石头下面。
“林世功，”向德宏抬起头，“你走了。可你没有白走。朝廷看见你了。你死了，他们看见你了。你活着的时候，他们不看你的信，不听你的话。你死了，他们不得不看，不得不听。你的血溅在石狮子上，他们擦不掉了。”
风把他的话吹散了。他跪在那里，跪了很久。膝盖已经没有了知觉，可他没有起来。他想起林世功说过的话——“您要继续走下去。不能停。”他还活着。他还要走。他不能停。
天快黑了。郑义走过来，轻轻地说：“大人，回去吧。天黑了，路不好走。”
向德宏没有动。
“大人，回去吧。”郑义又说了一遍。
向德宏站起来。他的腿在抖，可他站得很稳。他看了最后一眼那座新坟，然后转过身，走上马车。林义跟在后面，郑义、阿勇、阿力跟在最后面。
马车颠簸着，往北京城走。向德宏坐在车上，闭上眼睛。他看见林世功站在他面前，穿着那件深灰色的棉袍，戴着那顶瓜皮帽，手里拿着一封信。他说：“大人，张之洞大人让人送来的。”
向德宏睁开眼睛。什么都没有了。只有风，只有路，只有颠簸的马车。
回到客栈，向德宏坐在桌前，铺开一张纸，拿起笔。他要写一封信，写给陈宝琛，写给张之洞，写给每一个能说话的人。他要告诉他们，林世功死了。葬在通州，葬在那片荒地里。他的坟前没有碑，只有一块木板。
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