胡子白了，眉毛也白了。那白不是雪白的白，是发黄的白，像旧纸，像老棉花。他穿着一件破破烂烂的衣服，那衣服已经看不出原来的颜色了，灰不灰，黄不黄，补丁摞着补丁。他坐在那里，闭着眼睛，像一尊石像。他的脸上全是皱纹，一道道深深的，像刀刻出来的。那些皱纹从他的额头一直延伸到下巴，像是有人用刀子在他脸上画了一张地图。他的手搭在膝盖上，手指细长，骨节突出，指甲很长，卷曲着，像鹰爪。
向德宏站在那里，看着那个老人。他不知道他是谁，不知道他在这里住了多久，不知道他是死是活。他只知道，他不能退。他已经走了那么远的路，不能在这里停下。
他往前走了一步。那一步落在地上，发出很轻的响声。可那响声在石室里回荡，越来越大，越来越响，像雷声。
那个老人忽然睁开眼睛。
那双眼睛很亮。亮得不像一个老人。那亮不是灯光的亮，不是月光的亮，是从里面透出来的亮，像两团火，在黑暗里烧着。他看向德宏，看了很久。那目光很平静，平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在动。向德宏站在那目光里，一动不动。
然后他笑了。那笑容很淡，只是嘴角微微上扬。可那笑里有光了。和那天夜里在那霸港，那些举着火把的百姓眼睛里的光一样。
“你们终于来了。”他说。声音很平，平得像在说一件等了很久的事。那声音在石室里回荡，一圈一圈的，像水面上的涟漪。
向德宏愣住了。
“老人家，您——您知道我们要来？”
老人没有回答。他看向德宏，看了很久。那目光从向德宏的脸上移到他的手上，又从他的手移到他的腰间。他看见那把短刀，眼睛亮了一下。那亮光一闪就灭了，可向德宏看见了。然后他看见向德宏怀里的那封信——信封从衣襟里露出一个角。老人的目光停在那里，不动了。像一只鸟停在一根树枝上，一动不动。
“你是琉球人。”他说。不是问，是肯定。
向德宏点头。
“是。”
“你叫什么？”
“向德宏。”
老人点了点头。他闭上眼睛，又睁开。那双眼睛比刚才更亮了。那亮光从眼底透出来，像是有什么东西在里
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