闪的。他看着那盏灯，看了很久。
“蔡大鼎，你知道那艘船上的人在想什么吗？”
蔡大鼎走过来，站在他身边。“在想怎么把我们一网打尽。”
“不是。他们在想——向德宏还能撑多久。他们每天盯着我们，每天记录我们的一举一动。他们以为我们撑不了多久。他们以为我们的人会散，灯会灭，墙会倒，字会糊。他们不会先动手。他们等。等我们自己撑不下去。等我们自己散。所以我们要撑。撑到他们先动手。他们先动手，理就在我们这边。”
蔡大鼎沉默了一会儿。“大人，如果他们不动手呢？就这么耗着。”
“耗着就耗着。耗着也是赢。他们耗得起，我们也耗得起。他们的钱是国家的，我们的命是自己的。国家的钱花不完，自己的命只有一条。可命能换的东西，钱换不到。林世功的命，换了太后的一句话。我们的命，换的是琉球的名字不被忘记。”
他转过身，走回桌前，坐下。他铺开一张纸，提起笔，写了一行字。“暗影有光，才会动。无光，它不动。我们要做那道光。”他把纸折好，放进怀里。没有信封，没有地址。不是信，是写给自己的。
他想起林义。林义在北京，每天去总理衙门门口站一会儿。不跪了。再也没有跪过。站着。站着的琉球人。他想起郑义。郑义陪着林义，在北京那间小客栈里，等着，守着。他想起毛允良在后院练刀，谢天赐在空地上打拳，陈铁生在南台的老宅子里教徒弟。他们都在做自己的事，守自己的灯。灯不灭，人不散。
窗外，天快亮了。一线灰白从窗缝里透进来，落在地上，细细的，像一根线。他坐直了身子，把膝盖摆正。那盏灯还亮着。他伸出手，把灯芯拨了拨，火苗跳了一下，更亮了。
他站起来，走到窗前，望着闽江口的方向。那艘黑船还在。船头的灯已经灭了。可他知道，那个人没有睡。他在等。等向德宏撑不住的那一天。向德宏不会让他等到那一天。
他把手伸进怀里，摸了摸那两块玉，摸了摸那包火药，摸了摸那把短刀，摸了摸林世功的诗，摸了摸那把匕首。八样东西，贴着他的心口。
他低下头，看着自己的手。那双很瘦的手。指节
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