那份记录翻来覆去地看了好几遍，然后抬头说了一句：“我支持皇帝。”
他旁边一个穿着灰布长衫的同伴问他为什么。那靛蓝色短褂的年轻人把记录放下，声音不高不低：“因为我读了九年的书，考了三次，一次都没中过。”
“我不是不努力，我是真的不擅长写那些文章。”
“可我擅长别的东西，我从小跟着我爹种地，什么庄稼该什么时候种、什么时候收，我比其他人清楚多了。如果朝廷开了农科，我未必没有机会。”
“可那终究不是正途……”灰布长衫的同伴声音有些犹豫。
“正途不正途，谁说了算？”靛蓝色短褂的年轻人打断了他，“那些读了圣贤书的人，有几个真正懂得种地？有几个真正懂得修渠？他们坐在衙门里，连百姓的疾苦都不懂，那算什么正途？”
灰布长衫的同伴没有再说话，他沉默了一会儿，然后说了一句：“你说得对。”
类似的对白，在那半个月里以不同的形式在各地上演着。
支持六部尚书的人和支持皇帝的人各自亮出了自己的立场，但随着时间的推移，支持皇帝的声音越来越占上风。
那些支持六部尚书的士子，大多数是在儒家经义上确实有天赋的人。
他们的文章写得好，四书五经背得熟，在历次科举中虽然不一定能名列前茅，但总归是在前列徘徊的。
他们对科举制度本身没有太多的不满，因为他们觉得自己在这套制度里是有希望的。
他们反对增设工科农科算科，本质上是因为那意味着他们原本独占的通道将会被更多人涌入，他们成功的概率会相应降低。
虽然他们不会直接说出这个理由，但他们心里清楚，而他们的反对理由，被那些更广大的士子解读为“自私”。
那些支持皇帝的士子，大多数是在经义上确实没有太多天赋的人。
他们的文章写得平平，四书五经背得不如别人熟，在历次科举中总是排在中后位置，有的甚至已经考了十几年却依然没能考中。
他们不是不努力，只是在那套由四书五经和八股文章构成的评价体系里，他们始终无法出头。
他们对科举制度本身有着深刻的不满，因为他们觉得自己在
本章未完，请点击下一页继续阅读！