她想求助老爹们，可她的通讯器被埋在废墟里。
可是马上到十二点了，这个疯子，脑残，神经病说今晚结束以后就再也不打扰自己了，他的意思就是十二点前答应就答应，我就是他的妻子，他就是我的丈夫。
不答应就不答应，以后就再也不见了是这样吧。
“通讯器，通讯器给我啊！”
泷泽掏出通讯器递给她。
别睡啊老东西们，你们最好是在宿醉。
京都。
酒馆的门很老了，推开来会吱呀一声，但那声音你根本听不见，因为里面的摇滚乐正像一头被关了三十年的野兽，震得墙壁上的旧海报都在微微颤抖。
那是七十年代的老摇滚，吉他的失真riff像砂纸打磨着空气。
四五个老头围在一张方桌前，麻将牌在他们粗大的手指间哗啦哗啦地响，混在音乐里，像另一种节奏。
他们的小指有些少了半截小指，断口处是陈旧的疤痕，指甲盖都没了，但摸起牌来依然利落，九筒、八条、白板，啪啪啪地拍在桌上，力道大得牌桌都在抖。
“ロン！”其中一个喊，声音沙哑得像砂砾，几乎被音箱里嘶吼的英文歌词盖过去。
桌上摆满了空的啤酒杯，琥珀色的液体在金黄色的灯光下泛着光。每人的手边都有一瓶新的，或者半瓶的，瓶身上凝着薄薄的水珠，滴在满是烟灰的桌上也没人在意。
旁边那一桌在猜拳。
两个老头面对面，胳膊撑在油腻的桌面上，青筋凸起的手在空气中快速挥动，喊着古老的拳令。
“最初はグー、じゃんけん……”声音粗犷，带着酒气，输的人“啧”一声，仰头干掉一整杯生啤，把杯子往桌上一顿，然后袖子抹一把嘴，银白色的胡茬上沾着泡沫。
旁边一个穿着花衬衫、头发染成金色的老头笑得露出缺了的门牙，用粗大的手掌拍着输家的背，拍得砰砰响。
音箱里，吉他solo正飙到高潮，像一根烧红的铁丝划破湿重的空气。
有人趁洗牌的间隙，把烟头摁灭在积满烟蒂的灰缸里，然后掏出皱巴巴的千円钞票甩在桌上，朝老板娘的方向喊了一声：“おかわり！”——再来一打。
老板娘面无表情地应着，从冰柜里又拖出一箱啤
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