雪。
他靠着井壁，舔井壁上的霜，喝雪水。饿得发慌，可不敢动。他怕一动，就会被人发现。他想着，要是能活下来，一定要报仇。这个念头像根钉子，扎进脑子里，十年没松过。
现在，钉子拔出来了。
可他没觉得轻松。
反而更沉。
他低头看着自己的手，忽然觉得这双手不像是自己的。这些年，它们画符、拿刀、杀人、放火、祭鬼、斗妖，干的全是恨的事。可恨完了呢？接下来干什么？
他不知道。
他只知道，此刻他坐在这里，风吹在脸上，阳光照在身上，胸口那卷纸贴着心口，有点烫。
眼泪是突然掉下来的。
一滴，砸在焦土上，洇出一个小坑。第二滴，落在手背上，混着血和泥。他没擦，也没抬头。泪水就这么顺着脸颊往下流，洗过血污，洗过灰尘，洗过这些年压在脸上的阴霾。
他没哭出声。
只是任眼泪一直流。
流着流着，他慢慢合起双手，举到胸前。嘴唇动了动，声音轻得几乎听不见：
“爹，娘，孩儿……替你们报仇了。”
说完，他伏下身，额头触地，磕了一个头。
再起，再磕。
第三个头磕完，他慢慢直起身。目光扫过姚德邦的尸体，这一次，眼里没有恨，也没有怒，只有一片空荡荡的疲惫。
他扶着地面，一点点站起来。腿软，站不稳，晃了一下才撑住。他没回头看血池，也没看山谷。只是站在那儿，风吹动他破烂的道袍，袖子空荡荡地摆。
怀里那卷纸还在。
他伸手摸了摸，确认它没丢。
然后，他站着，不动。
阳光照在谷底，照在他身上。远处有鸟叫，一声，两声，接着没了。风也停了。整个恶人谷静得像一口废弃的老井。
他想起枯井里的那三天。
那时候他以为自己会死。
现在他活着，可心里却像那口井，黑漆漆的，什么都没有。
但他站住了。
没有倒。
也没有逃。
他就这么站着，像一棵长在废墟里的树，根扎在血里，枝干朝天。
远处山脊上，云慢慢移过来，遮住了太阳。
阴影一点点爬上他的脚背，往上爬，盖住膝盖，腰，胸膛。
他依旧没动。
直到一滴露水从崖壁草叶上落下，砸在他额头上，凉了一下。
他眨了眨眼。
睫毛
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