说，是对自己说，也是对天地说。
“从今往后，我不止为父母报仇而战。”他开口，声音不高，但字字清晰，被风吹着，往山那边送，“也为茅山道统不灭而存。”
风忽地大了，卷起一片落叶打在他腿上。
他不动。
“若有负此志，天雷殛我。”
说完，他膝盖弯下，整个人伏地，额头触到石面。石头冰凉，带着傍晚的湿气。他没马上起身，就这么趴着，呼吸喷在石上，一圈圈散开。
他知道这话不能乱说。
在茅山，立誓不是磕个头就算完。有些话一出口，天地就记住了。尤其是这种带咒的誓，日后若违，轻则道基崩毁，重则五雷轰顶，尸骨无存。
但他还是说了。
而且说得一字不差。
因为他心里清楚，要是今天不说，以后可能就没机会说了。
有些人死了，道就断了。有些门派败了，经书烧了，从此江湖再没人提他们的名字。他不想让茅山变成那样。
他不怕死。
他怕的是，等他死了，没人知道赵守一怎么引的雷，钱守静怎么炼的丹，林清轩怎么出的剑，孟瑶橙怎么入的定。
更怕的是，后人翻到《复仇录》，只看到“杀”“斩”“灭”，却看不到为什么非杀不可。
他慢慢撑起身子，膝盖有点酸。拍拍膝盖上的灰，整了整衣袖，动作很慢，像是在整理某种看不见的东西。
然后他抬头，望向掌教所居的东院。
那边亮着灯。
不是大亮，是一盏油灯的光，从窗纸里透出来，黄黄的，摇晃着。他知道那是清雅道长的习惯——夜里不睡时，总留一盏灯，不为看书，也不为写字，就那么亮着，像在等人。
十年前他跪在宫门外，第三天夜里，也是这盏灯最先亮起来。
他站在原地，看了很久。
风从背后吹来，把他的影子拉得很长，一直拖到石阶底下，和山体混成一片。
他终于迈步。
脚落下时，很稳。
一步，两步，三步……沿着主回廊往前走。两边的灯笼还没点，只有远处厨房飘来的炊烟味，混着草木香。他走得不快，也不慢，每一步都像丈量过似的。
路上遇到一个小道士，挑着水桶，见了他低头行礼：“孙师兄。”
他点点头，没说话。小道士走过去后，回头偷偷看了他一
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