上茅山时穿的，袖口磨出了毛边，领子还有去年冬天补的针脚。穿上它，像是把自己拉回最初的状态：一个什么都没有，只有一条命的孤儿。
然后从床底下摸出一个小布袋，打开，里面是几粒干瘪的炒米。他抓了一把塞嘴里，嚼了几下，咽下去。没水，也不渴。这点东西够撑到天亮。
坐回床沿，闭眼。
不是睡觉，是调息。呼吸放慢，心跳跟着沉下来。左臂的疼还在，右手伤口也在发热，但他不管。这些痛是提醒，提醒他还活着，提醒他还没完成的事。
他想起小时候，母亲常说：“孝义啊，你这孩子，眼里总有股劲，藏不住。”
后来满门被屠，他躲在井里三天，靠雪水活命，那股劲也没散。
现在这股劲又回来了，比以前更冷，更沉。
他不再是个只想报仇的少年了。
他是要掀开盖子的人。
不知过了多久，外头传来第一声鸡叫。很远，听不真切，但确实是破晓前的声音。
他睁开眼。
屋里还是昏的，灯油快尽了，火苗缩成一点红。他没去添油，也没起身。就坐在那儿，等天亮。
他知道，从今天开始，日子不会再一样了。
以前他练功，是为了不被人看扁，是为了能站稳脚跟。现在他练功，是为了能亲手撕开那些藏在正道背后的暗线。他不怕苦，也不怕累。他怕的是——当真相摆在面前时，自己却没能力抓住。
所以他必须更快，更强，更狠。
他不怕孤独。
他只怕醒得太晚。
屋外风停了。树影不动。整个茅山还在睡。
只有他醒了。
他低头看了看右手缠布的地方，渗出的血已经凝了，在布条上结成一块深褐色的疤。他没去碰，只把手慢慢握成拳。
然后松开。
再握紧。
一次，两次，三次。
直到指节发白，筋骨作响。
他知道，明天不会有奇迹。没有突然冒出来的高人传他绝学，也没有祖传秘法自动浮现。他能靠的，只有这一双手，这一条命，还有这颗越来越硬的心。
他站起身，走到门边。
钥匙在怀里，冰凉。他掏出来，插进锁孔，拧了一下。锁有点涩，晃了两下才开。推门出去，晨气扑面，冷得刺鼻。
院子里没人。
青石板上覆着一层薄霜，踩上去咯吱响。他
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