低声问：“后悔把剑给他？”
“不后悔。”孙孝义看着火堆，“那剑本来就不该只砍一个人。它该砍的，是那些让老百姓睡不着觉的鬼东西。”
林清轩没再说话，只是站得更近了些。
清雅道长下了台，没再说话，只走到高台下的石凳上坐下，闭目调息。玉印收在袖中，气息平稳。他知道，话说到这份上就够了。再多，反而假。
火堆越烧越旺。
人围得越来越密。
有人开始低声唱一段旧曲，是山东梆子，讲的是一个书生斗妖的故事。唱得不成调，但一句一句，传了开来。渐渐地，更多人跟着哼，声音粗糙，却有力。
孙孝义站在人群最前面，望着眼前这张张脸——有疤的，没牙的，瞎一只眼的，断手的，老的，少的。他们不是道士，不会符咒，不懂阵法，可他们都站在这儿了。
他第一次觉得，自己不是一个人在等天亮。
赵守一拄着杖，笑了一声：“嘿，这阵仗，比雷坛还热闹。”
周守拙啃完最后一口干粮，拍拍手：“要我说，恶人谷那帮孙子，今晚就能听见动静——咱们这边，人醒了。”
孟瑶橙双手合十，轻声念了一句祝祷文，然后抬头，看向孙孝义。
孙孝义没动，只是把手按在了背后空着的剑鞘上。
他知道，明天一早，这支队伍就要出发。
他知道，恶人谷不会等他们。
他也知道，这一去，未必人人都能回来。
但他也看见了——火光照在每个人的脸上，没有怕，没有躲，只有一种沉下去的狠劲，像一块块烧红的铁，扔进了冷水中，滋啦作响，却不断。
风又起来了。
旗子甩得更急。
孙孝义抬起头，看了看天。
云缝里，露出一角星。