染血的虬髯，像一头受伤却不肯倒下的野兽。
营地里，符灯还在烧，香火未断。
孙孝义低头看了眼手中的符纸，又抬头看向程度数。
他把笔放进嘴里咬住，双手重新摊开黄纸。
林清轩握紧剑，站到他身侧。
风，终于吹起来了。
铜铃轻轻晃了一下。