雨停了第三天。
孙孝义还站在山门石阶上，鞋底已经磨出两道白印，像是被人用刀刮过。他没动，也没披蓑衣，雨水顺着发梢往下滴，一滴一滴砸在脚前的青石板上，声音不大，但每一下都像敲在骨头缝里。
山外那匹枣红马早就进了院子，信也收了，人却没走。他知道有人来了，可这不够。一封信能证明一个人还喘气，不代表天下人都肯动身。江湖这么大，死的死，躲的躲，剩下的不是老得提不动刀，就是年轻得连仇都不知道往哪报。他不信天，也不信命，只信自己站在这里——只要他还站着，就还有人可能来。
孟瑶橙从后山小路绕上来时，天刚擦黑。
她走路轻，布鞋底沾着露水，在石阶上留下浅浅的湿痕。走到孙孝义身后三步远才停下，没说话，只是抬头看了看天。
“你又入定了？”孙孝义忽然开口，声音哑得像砂纸磨铁。
“嗯。”她答得简单，“我在观星台坐了一下午，入定两个时辰。”
孙孝义没回头：“看什么？”
“紫微星。”她说，“偏了。”
他这才转过脸，眉头拧成个疙瘩：“哪个方向？”
“东南。”她指了指山门外那条官道的尽头，“原本在正北悬着，今夜子时前移了半寸，光比前几日亮些，像是……有人动了气运。”
孙孝义盯着她看了会儿，眼神不带情绪，也不带怀疑，就像在看一块石头、一根树桩。他知道她有慧眼，能见鬼物本相，也信她静坐三日不出错，可星象这种事，太虚。茅山道法讲实修实证，画符要一笔到位，炼丹要看火候，驱鬼得靠真本事。天上星星挪个位置，就能断人生死吉凶？他不信。
“你凭什么说它偏了？”他问。
“我见它动。”孟瑶橙语气平得像井水，“就像我见人心跳。它不动的时候，是死星；动了，才有活意。今晚它跳得急，像是有人要来，带着一股狠劲儿，压得周围群星都暗了。”
孙孝义沉默了一会儿，低头拍了拍袖口的灰，其实那上面什么都没有。
“三日后？”他问。
“三日后午时前后。”她点头，“必有贵客至。”
孙孝义哼了一声，转身往台阶下走。脚步比刚才重了些，踩得石板嗡嗡响。他没说信，也没说不信
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