一夜过去。
油灯灭了，他又换了一盏。天亮时，他靠在墙边打了个盹，不到半个时辰就醒了，接着画。
第二天中午，他撕了块衣角裹住右手，继续摹写。肚子饿了，从包袱里拿出干饼啃两口，咽不下去就用水送。水囊空了，他爬出去接山泉，回来继续坐定。
到了第三天凌晨。
他已经记不清画了多少遍。石壁上全是涂改的痕迹，像一张被反复揉搓的纸。他的手指肿了，眼睛布满血丝，整个人瘦了一圈，颧骨凸出，脸色发青。
可就在黎明前最黑的那一刻，他忽然停了笔。
身体一僵。
一股热流从尾椎骨猛地窜上来，直冲头顶，速度快得让他来不及反应。紧接着，眉心剧痛，像被人拿烧红的铁签子狠狠刺入。
他抱住头，牙关紧咬，喉咙里发出低吼。
疼。
不是普通的疼，是骨头里炸开的感觉，仿佛有什么东西在他脑袋里破壳而出。
他跪倒在地，额头抵着冰冷的地面，浑身抽搐。油灯被他撞翻，火苗在地上滚了一圈，熄了。
黑暗中，只有他粗重的呼吸声。
不知过了多久。
痛感渐渐退去。
他缓缓抬起头，喘着气，伸手摸向眉心。
指尖触到一道凸起。
一条细细的红线，横在两眉之间，温热，像活物般微微跳动。
他愣住了。
盯着那道纹，看了很久。
然后，他慢慢站起来，走到墙边，借着微弱的晨光，看着石壁上那些涂涂改改的符文。
忽然间，他懂了。
不是全懂，但懂了最关键的一点——这卷残本，根本不是用来“学”的。
它是钥匙。
是等一个人，用自己的血、自己的命、自己的执念，去唤醒里面藏着的东西。
他站在那儿，一动不动。
眉心赤纹缓缓隐去，像退潮的水线，最后只剩一点微热，藏在皮下。
他闭上眼，深吸一口气。
再睁眼时，目光如电。
油灯重新点亮，他把残卷仔细包好，收进怀里。然后拍掉身上灰尘，整了整道袍，走出洞口。
天刚亮，山雾未散，阳光从云缝里漏下来，照在他脸上。他抬头看了看天，没说话，也没回头。
脚步很稳，一步步往下走。
回到九霄宫范围，他在一处僻静崖台停下，面朝东方，静立不动。
风吹起他的道氅，猎猎
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