子时已过三更，静室里烛火低垂，灯芯爆了个细小的火花，轻轻一跳。孙孝义盘坐在蒲团上，呼吸平稳，眉心微蹙，像是睡着了，又不像。他闭着眼，可眼皮底下眼珠微微颤动，仿佛正被什么拽着往深处拉。
刚才那一阵打坐，起初还算顺当。紫微结界成型后，山中灵气流转得比以往柔和，连空气都透着股安稳劲儿。他本以为能借这股平静沉下心神，调息养力，谁知刚入定不久，脑子里那根弦就绷了起来——清雅道长临走前那句话，还在耳朵边回响：“你想成为什么样的人。”
这话听着像问路，其实压得人喘不过气。
他没答，也不知该怎么答。他知道师父是为他好，可有些事，不是一句“放下”就能翻篇的。他七岁那年躲在枯井里，听着亲族一个个断气，母亲最后推他下去时手上的温度还没散，姚德邦那帮畜生踩着血水进屋，笑得像庙里的泥菩萨。这些事，早就在骨头缝里刻成了字，风吹不走，雨浇不烂。
他越想越静不下来，索性不再强求入定，只让气息在经脉里缓缓游走，一遍遍过着《五雷真经》的起手式。体内的雷劲还嫩，像刚抽出的竹篾，韧是韧，但一用力就容易折。他不敢催得太狠，只能一点点磨，像磨一把锈刀。
烛光在他脸上晃，影子投在墙上，一动不动。
可就在他意识渐渐模糊的那一刻，眼前忽然变了。
不是静室了。
也不是茅山。
是雪。
大片大片的雪，从黑得发紫的天上砸下来，无声无息，盖住了一切。他站在自家老宅的院门口，脚下是焦土和碎瓦，屋梁烧得只剩骨架，冒着青烟。风一吹，灰烬打着旋儿往天上飞，像一群黑蛾子。
他知道自己在梦里。
可这梦太真，真到他能闻见焦肉味，能听见自己七岁时在井底咳出的那口血痰落地的声音。
他往前走，脚踩在雪壳上咯吱响。走到堂屋前，门倒了，门槛裂成两半。屋里跪着两个人——父亲穿着那件洗得发白的粗布棉袍，背上插着半截断刀；母亲趴在他身前，一只手还往前伸着，像是要够什么东西。
他们满脸血污，嘴唇干裂，可眼睛是睁着的，直勾勾地盯着他。
孙孝义喉咙一紧，想喊，却发不出声。
父亲动
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