这火不能灭。
一旦灭了，他就不再是孙孝义了。
他是山东沂水孙家最后一个种，是爹娘用命换下来的活口。他活着一天，就得让姚德邦知道——那口井没把他淹死，那场雪没把他冻死，这些年吃的苦，全都是为了有一天，能亲手把你们一个个送进地狱。
他坐着，一动不动。
外头金光流转，山风轻拂，草木低语。
屋里，只有他均匀的呼吸声，和偶尔从喉咙深处滚出来的一声闷哼——那是雷劲冲撞经脉时的痛，他没忍住，漏出来的。
时间一点点过去。
天没亮，他也无意去睡。他知道明天还有功要练，还有阵要学，还有路要走。可在这之前，他得先把今晚的事咽下去。
把梦里的血，咽下去。
把父母的眼神，咽下去。
把那份催命一样的急，也咽下去。
然后，明天一早，继续磨刀。
他忽然想起小时候在村里，见过一个老铁匠。那人脾气古怪，从不接寻常活，专修断刀残剑。别人问他图什么，他叼着旱烟说：“钝了的刀，不等于废了。只要火候到了，照样能砍人脑袋。”
那时他不懂，现在懂了。
他就是那把钝刀。
火已经烧了十年。
差的，只是一锤定音的力气。
他坐得笔直，双手放在膝上，指尖微微蜷着，像随时准备抓住什么。窗外的金光依旧温柔，照在他脸上，却照不进他眼里。
那双眼睛闭着，可里头烧着的东西，比任何光都亮。