月亮又斜了三寸，照在血池祭台上，像一层薄霜落下来。孙孝义还跪着，双膝陷在已经干硬的血壳里，裤腿黏在石板上，撕开时发出轻微的“嗤”声。他没动，也不打算动。十根手指垂在身侧，裂口结了痂，一碰就渗血，像是冻裂的老树皮。胸口那股闷疼还在，一下下撞着肋骨，像有人拿钝刀在里面慢慢剜。
风穿过岩缝，呜咽了一声，又停了。火把全灭了，只剩月光照满整个祭台，照在他身上，道袍破烂，满脸泪痕混着血和灰，一道一道的。他抬起袖子胡乱擦了把脸，没擦干净，也不打算再擦了。他刚才哭过了，伏在地上抽泣，肩膀一耸一耸的，像小时候娘哄他睡觉时那样。可现在没人哄他了，也没人给他盖衣服了。
他知道爹娘走了。
刚才那句“走吧”，不是说给活