张卷曲，发黄，焦黑，火苗舔上火漆封印的残蜡，滋滋作响。
他举着那团火，看着它一点一点烧完。纸灰飘起来，落在他的道袍袖口上。他没有拂。
最后一片纸灰落地的时候，他的手仍然举着。
空的。
什么都没有了。
而一千二百里外，那个叫赵宁的年轻人，正骑着马穿过晨雾，朝着这座城一步步逼近。