医院，希尔病房的外间，此刻摊满了装备。
威尔克蹲在地上，嘴里叼着一根没点燃的雪茄，腮帮子一动一动的。他将密封好的防辐射服装进战术背包里，又顺手把C4块按型号分装进防爆箱。
帕维尔在旁边填压弹夹，压完一个，又压一个，动作又快又熟练，他全程没怎么说话，或许是因为脸上的青肿，影响说话。
柯兰特靠在墙边，把自己的那把冲锋枪拆成零散的配件，用绒布挨个擦拭。他擦得极慢，动作优雅得像是在雕刻一件艺术品。琥珀色的眼眸时不时抬起，目光落进慢慢升起的晨光里。
宋栀站在桌子旁，低头往弹匣里压子弹。一颗一颗，压得很慢，手有点凉，压了两颗，第三颗没按进去，弹头在指尖打了个滑，滚到桌底。
她弯腰去捡，一只戴着战术手套的手比她反应快——柯兰特把子弹捡起来，没递给她，而是帮她按进了弹夹里。
“宋，别分心。”他放下战术头盔，帮宋栀压了所有的弹夹，“你需要睡一觉，保证精神充沛才能更好地执行任务。”
宋栀点点头没有说话，只是拿起另一支弹夹安静地重复着装填的动作，偶尔停下来搓一下指尖，然后继续。
莱恩站在窗边，手里攥着卫星电话，屏幕上是一串他熟悉又厌恶的号码。光标在输入框里一闪一闪，他盯了几秒，摁熄屏幕，把电话揣进口袋。
他转过身，视线扫过房间里每一个人，最后落在桌子上的手绘地图上，他微微闭着眼，在脑海中重新复盘一遍作战计划。
希尔半靠在床头，后背垫了两个枕头，脸色还透着病重的苍白，但眼神已经清明了许多。
他腿上摊着一把拆开的狙击枪，枪托上有几道磨损的划痕，瞄准镜的边缘磕掉了一小块漆，是陆屿的那把雷明顿。他低着头，下巴微微绷紧，神情专注，手指捏着一根细长的清洁杆，正在通枪管。
老赵端着熬好的汤药走了过去，他站在床边看了一会儿。
“磨损得厉害，还能修好吗？”
“有点涩，缺油，应该是上次打完没来得及保养，擦一遍就好了。”希尔头也没抬，拇指摩挲了一下枪机框的边缘，他顿了顿，把清洁杆抽出来，举到眼前瞄了一
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