容，每一刀都落在该落的位置上。
周牧尘处理完青椒，把切好的青椒丝码进一只白瓷碟里，放在她左手边。然后他侧过身，开始剥蒜。蒜瓣在他的指间转动，薄薄的蒜皮被轻轻撕开，露出里面乳白色的蒜肉。他没有抬头，但能感觉到她偶尔侧过身拿东西时，衣料带起的一阵极轻的风。
锅里的油热了，她把腌好的五花肉倒进锅里，滋啦一声响，肉香瞬间升腾起来。她握着锅铲翻炒，手腕的转动灵活而有力，油花溅起又落下。她侧过身去够调料瓶的时候，发尾扫过他的手臂，极轻极软，像一只蝴蝶的翅膀在他皮肤上落了一下又飞走了。他正在切的那根黄瓜差点滑到砧板边缘，他伸手扶住，没有抬头，继续把黄瓜切成均匀的薄片。
刘小丽把炒好的肉盛进盘子里，把锅刷干净，重新倒油。油热了之后，她把葱姜蒜放进锅里爆香，动作依然利落，像是在重复一套已经做过无数次的流程。她做这些事的时候有一种专注的从容，像是厨房里的一切都在她的掌控之中，包括那些被刻意压低的视线和不小心碰到的指尖。
周牧尘把切好的黄瓜片码进盘子里，又拿起一根胡萝卜。他削皮的动作算不上熟练，但也不算生疏。他削到一半的时候，刘小丽侧过身来拿放在他手边的白糖罐，肩头不经意地擦过他的手臂。隔着两层衣料，那触碰几乎轻得可以忽略不计，可他的手指还是微微顿了一下——刀锋停在胡萝卜表面，停了一瞬才继续往下削。
她没有说“抱歉”，他也没有说“没关系”。两个人都没有抬头，像是在同时专注于各自手里的活计。厨房里的声响没有中断，锅里的油还在滋滋作响，砧板上的刀起刀落依然规律而均匀。
窗外的天光又暗了一层，路灯的光透过厨房窗户，在地砖上投下一块暖黄色的光斑。两个人并排站在灶台前，像是在用一种不需要言语的默契来填补那短暂的触碰。她伸手去够盐罐的时候，他的手臂正好从旁边伸过去拿醋瓶，两只手在同一个空间里交错了一下，谁都没有碰到谁，但那交错的动作让空气微微凝滞了一瞬。
不到一个小时，八菜一汤便整整齐齐地摆上了餐桌。红烧
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