垂着，灰白的砂粒从指缝往下掉，一路走一路撒。
碑在前面。黑色的，半埋在砂子里，表面光滑得像镜子。碑上刻满了字，有些很新，有些风化了，模糊得看不清。
"到了。"老头停住。
江晨走到碑前。碑上的字在动——笔画在慢慢游，像水里的鱼。他找了半天，找到自己的名字。江晨。两个字挨着，笔画轻轻摆动。
"手按上去。"老头说。"快。灰过肩膀了。"
抬起右手。灰白的，砂粒还在掉。手掌贴上碑面。碑面冰凉。
那些字停住了。所有笔划都停住。然后它们往中间聚，密密麻麻的字朝"江晨"挤过去。名字被推来推去，笔画歪了又正，正了又歪。
"它们在读你。"老头说。
右手在恢复。灰白色在退，从指尖往回退。先是手指，然后手背。砂粒不掉了。能感觉到碑面的冰凉了，针扎似的。
"读完了。"老头说。
江晨收回手。手恢复了。掌心还有伤，血还在渗。但灰白色退了。攥了攥拳头，能攥住了。
灰灵停在碑前十几步的地方。须子垂着，不动了。
"它们走了。"烈炎说。
灰灵转身，慢慢散开。越来越薄，越来越淡，最后没了。
江晨靠在碑上喘气。两只手都在抖。
"你师父说得对。"烈炎突然说。
"什么？"
"别学你师父。"烈炎把刀插回鞘里。"你这一趟比我师父狠。他画圈废了一双手。你画圈差点把自己画成沙子。"
江晨没说话。看着碑上自己的名字——笔画不动的，稳稳的，安静的。
"走吧。"他直起身。"没完。"
"去哪？"
"找守碑人。"
老头已经走远了。棉袄下摆一甩一甩的，朝后面举了举那半块冷红薯。
"跟上。"他喊。"红薯要凉了。"