起了这个国家的脊梁。现在，他要为他们写一首歌。不是悲歌，是战歌。不是哀悼，是冲锋。不是哭泣，是呐喊。
他落下手，最后一个音符在空气中炸开。像一颗子弹，像一声炮响，像一面军旗在风中猎猎作响。录音棚里安静了。没有人说话，没有人动。
刘教授站在那里，指挥棒还举着，手还在抖。他的眼泪流下来了。他没有擦。他转过身，看着那些演奏家。他们也在流泪。小提琴手在流泪，大提琴手在流泪，小号手在流泪。
刘教授开口，声音沙哑。“再来一遍。这一遍，录。”
第二次演奏开始了。这一次，所有人都把谱子背下来了。不需要看，不需要想，只需要弹。小提琴手闭上眼睛，把弓搭在弦上。大提琴手低下头，把琴抱在怀里。小号手挺起胸，把号口对准天空。他们不是在弹音符，是在弹自己。他们弹的是自己的父亲，自己的爷爷，自己的曾祖父。
那些在战争中站起来的人，那些在战场上冲锋的人，那些在胜利后欢呼的人。他们弹的是自己。他们也是士兵。他们的武器不是枪，是琴。他们的战场不是前线，是舞台。但他们的心，和那些士兵一样。他们准备好了。
指挥的手落下，最后一个音符在空气中消散。这一次，没有人鼓掌。所有人都在沉默。沉默不是因为悲伤，是因为力量。他们知道自己刚刚做了什么。
他们知道这首歌会传到哪里。他们知道这首歌会被谁听到。他们知道，当这首歌响起的时候，就是冲锋的时候。他们知道，当这首歌响起的时候，就是胜利的时候。
刘教授放下指挥棒，转过身，看着那些演奏家。“谢谢。”他的声音很低，但每一个字都很清楚。小提琴手站起来，向他敬了一个军礼。他当过兵。他上过战场。他知道这首歌是写给谁的。他知道这首歌会在什么时候唱。他知道这首歌意味着什么。
大提琴手也站起来，敬了一个军礼。他也当过兵。小号手也站起来，敬了一个军礼。他也当过兵。台上的人一个一个站起来，一个一个敬礼。他们不是军人，他们是音乐家。但此刻，他们都是士兵。他们的武器是琴，他们的战场是舞台，他们的
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